Um dia de sol, chegando na casa dos 30° de temperatura, pego o primeiro ônibus que avistei. Como de costume, procuro os últimos bancos para me acomodar, precisamente no último banco a esquerda ( canhota que sou, o lado que me atrai, sempre é o esquerdo).

Na outra ponta, uma jovem, aparentemente no auge dos seus 20 anos, no máximo, 22, bem arrumada, cabelos longos negros, sua mochila no colo e um lápis e um caderno como ferramentas.

Começo a observá-la, na verdade, curiosa como sou, meus olhos queriam chegar em seu caderno, queriam descobrir o que ela estava desenhando. Por desenhar, os movimentos que ela faziam eram de quem estava ilustrando algo, e não de quem estava a escrever, como estou nesse instante.

Fico por minutos observando, querendo fisgar da ponta a qual estou, um tracinho, um ponto, uma linha que a menina está, em seu caderno, a desenhar.

Ela para, guarda o caderno, e a viagem prossegue, com mais pessoas sentando aos nossos lados. Me desânimo por não conseguir matar minha curiosidade, por não conseguir descobrir o que ela desenhava, o que ela tanto detalhava em traços em seu caderno. Respiro fundo, enchendo o pulmão de ar, solto tristemente, e prossigo a observá-la, esperando como um sopro de esperança, que ela voltasse com seu caderninho a desenhar.

A cada ponto que passava, ia perdendo a esperança de vê-la desenhar. Nesse momento percebia, que enquanto não desenhava, tive a honra de notá-la, detalhá-la.

Pele delicada, branca como leite, olhar fundo, preciso, mãos alongadas e lisas, cabelos com algumas ondulações, negros. Aparentemente preocupada, ou apenas ansiosa, provavelmente não queira se atrasar em seu compromisso.

Ônibus começa a encher, e minha visão começa a se perder no mar de pessoas, não conseguindo olhar para a outra ponta sem passar pelas pessoas que não me interessavam.

No fim, acabo apenas a ter a última observação, ela em seu celular, com seus fones e eu, na outra ponta, com os meus fones, minha escrita e nos olhos minha astigmatismo e a guria do ônibus.